За эти три года я была поглощена учебой и бюрократичнским вальсом настолько, что книги отплыли где-то в массовку, в чтение в автобусе, в этой зоне отчyждения. Чтение в дороге это не тот акт полноценного слияния с произведением, это что-то вроде субпродукта, суплeмента, это мастурбация, которая принесет минимальный уровень удовлетворения, но никак не утолит голод
Поэтому что-то такое я пишу редко.
Но забив сегодня на диплом, иллюстрации, обязательства, я села перечитывать Бродского и влюбилась в десятый раз.
В Бродского влюбляешься с каждым разом снова и снова.Потому что с каждыи этапом или даже этапчиком, который ты если не прошел, но хотя бы прополз, преодолел, после каждой, даже малозаметной, метаморфозы твоего сознания, ты находишь в его работах все больше этого искреннего, гениального, оголенного, находящего отклик с ссаднящими в твоей туше новоприобретенными ранами, все больше этого родного, не лечащего, но резанирующего с твоей действительностью и разливающегося по тебе горечью и теплом одновременно.
Проплывают облакаСлышишь ли, слышишь ли ты в роще детское пение,
над сумеречными деревьями звенящие, звенящие голоса,
в сумеречном воздухе пропадающие, затихающие постепенно,
в сумеречном воздухе исчезающие небеса?
Блестящие нити дождя переплетаются среди деревьев
и негромко шумят, и негромко шумят в белесой траве.
Слышишь ли ты голоса, видишь ли ты волосы с красными гребнями,
маленькие ладони, поднятые к мокрой листве?
«Проплывают облака, проплывают облака и гаснут...» -
это дети поют и поют, черные ветви шумят,
голоса взлетают между листьев, между стволов неясных,
в сумеречном воздухе их не обнять, не вернуть назад.
Только мокрые листья летят на ветру, спешат из рощи,
улетают, словно слышат издали какой-то осенний зов.
«Проплывают облака...» – это дети поют ночью, ночью,
от травы до вершин все – биение, все – дрожание голосов.
Проплывают облака, это жизнь проплывает, проходит,
привыкай, привыкай, это смерть мы в себе несем,
среди черных ветвей облака с голосами, с любовью...
«Проплывают облака...» – это дети поют обо всем.
Слышишь ли, слышишь ли ты в роще детское пение,
блестящие нити дождя переплетаются, звенящие голоса,
возле узких вершин в новых сумерках на мгновение
видишь сызнова, видишь сызнова угасающие небеса?
Проплывают облака, проплывают, проплывают над рощей.
Где-то льется вода, только плакать и петь, вдоль осенних оград,
все рыдать и рыдать, и смотреть все вверх, быть ребенком ночью,
и смотреть все вверх, только плакать и петь, и не знать утрат.
Где-то льется вода, вдоль осенних оград, вдоль деревьев неясных,
в новых сумерках пенье, только плакать и петь, только листья сложить.
Что-то выше нас. Что-то выше нас проплывает и гаснет,
только плакать и петь, только плакать и петь, только жить.
01.03.2024 в 22:56
Посетите также мою страничку
transcribe.frick.org/wiki/Take_Advantage_Of_%d0... как подать уведомление об открытии счета в иностранном банке
33490-+