Мне хорошо здесь и сейчас, в моем настоящем. Мне хорошо в чужом доме с молчанием в чашке. Смотреть на часы, на ноль-ноль циферблата. И не надо, по сути, ни Рима, ни края, обрывов, дурацких ампиров... Лишь фикус еще б подарили, и счастье, кажется, было бы в этом. В странном молчанье, в курении, объятьях. В тесной ванной распиленной надвое. Нет, не распиленной, склеенной намертво.
Чужие коты скребут батарею. Под одеялом холодной зимою все ближе, нежнее, и я прижимаю ее все сильнее или все совершенно иначе... А впрочем неважно, ведь что пнем об сову, что совою об пень. В конечном итоге, все же прекрасно. Мне хорошо в моем настоящем.
@музыка:
Richard Christ - Make Sense
@настроение:
и тут меня накрыло 
15.01.2013 в 17:29
Они чудесны)
15.01.2013 в 17:35
Заметка филолога: стих — это речь, четко расчлененная на относительно короткие «ряды», отрезки, соотносимые и соизмеримые между собой. Иначе говоря, чтобы называться стихом, тексту необходимо лишь деление на строки и вовсе необязательно наличие ни ритма, ни рифмы, ни чего-либо еще.
Поэтому это не стих)
Но все равно спасибо, мне приятно.
И со мной можно на «ты».
15.01.2013 в 22:24
Ну, поэзия, значит.